Уж небо осенью дышало, Уж реже солнышко блистало, Короче становился день И просыпаться Ольге лень Под музыку поры немилой - Невмоготу ей звук унылой Капели хладного дождя. А ветер, хлябью ноября, По небу разбросавши воды И листьев пожелтевших своды Круговоротом сенних слёз Не вызывал в ней умиленья, А погружал в пучину грёз И томного самозабвенья.
Так, день-деньской, на свет Авроры
Встаёт с безудержной тоской
И, вспоминая Пифагора,
Зевая утренней порой,
Под мышку взяв портфель, озябши,
Вздохнув, несолоно хлебавши,
Влачится, хныча и скуля,
Тихонько осень проклиная,
По мути в лужицах гадая-
"Когда же чёрт возьмёт тебя!?"
А на проторенной дорожке
В следах потонет лета суть,
Ведя в Дом Знаний, где по ложке
Нас учат как-нибудь, чему-нибудь.
Всего милее Ольге лето. Как одинокий пилигрим, С душою страстного поэта, Не выносила холод зим. Скрываясь в сумраке тумана, Главой истлевшего романа, Она немела до поры,- Что даже поздние костры Души её не согревали А обречённо затухали, Осыпав пеплом и золой Её дурное настроенье; И, лета праздного, похмелье Сушило скорбью гробовой.
